Танго со смертью

Под утро мне приснился сон:
Мы едем с Танечкой в типографию… Дождь заливает лобовое стекло, тихо и мелодично урчит мотор, в кабине тепло, случайные капли изредка залетают внутрь через щель приоткрытого стекла.
Я говорю:
— Сегодня зашел в редакцию и встретил С. Этот старый пердун так и работает замредом и все так же пишет о загадочных событиях и мистических переживаниях… Я от него тащусь: ни хрена не петрит в проблеме, а строчит статью за статьёй…
Танечка сзади успокаивает меня:
— Ну и что? Ты мадам Блаватскую прочти — тётка ни ухом, ни рылом, а какие толстенные книжки настрочила.
Я успокаиваюсь:
— Да фиг с ними… Так вот С. откопал призрака-убийцу в Севастополе…
Танечка навострила ушки, а я былинно-распевным голосом повествую:
— Была у нас в городе профессиональная танцовщица. Красиво танцевала. Успех имела. На международных конкурсах призы брала. И вот однажды влюбилась.
Да неудачно. Изменил ей мужик. Нагло и цинично. С её лучшей подругой.
А танцовщица творческая была и к тому же жила на пятом этаже. Вот она оттуда головой вниз и бросилась…
А недавно объявилась…
Стала она по ночам мужиков ловить и предлагать им станцевать с ней танго.
И вот у кого не танго получается, а хрень -она в расход пускает…
Уже трех мужиков ухайдокала…
Милиция не отрицает…
Танечка только головкой покачала:
— Совсем С. с глузду съехал…
Подъезжаем к типографии, беру с переднего сиденья кальки и бью себя по лбу:
— Накладные дома забыл… Ты оставайся, а я быстренько смотаюсь…
Танечка берет кальки, выходит и предупреждает:
— Не гони… Дорога мокрая…
Я молча козыряю…
За 15 минут добрался до дома, взял забытое, несусь сквозь тьму назад…
Дождь, как во время потопа льёт, ветер свистит, тьма кромешная и улицы не освещенные…
Возле Дома культуры строителей, прямо на пешеходном переходе буквально в пяти метрах от капота замечаю тётку в черном плаще и под зонтиком.
Ветер вздыбил её зонт, лицо ей закрыл и сломал к чёрту спицы. Вот я на неё и налетаю…
Выскакиваю… Тётка на асфальте… Подхватываю её…
Помощь предлагаю, а в голове так и вертится: «Идиот!»
Но все обошлось… Пустяковые ушибы…
Да и женщина не тёткой оказалась, а очень милое создание…
— Вы мне помогите, — она говорит. — Я в Доме культуры работаю. Документы там забыла, а завтра утром мне в Симферополь ехать на приемные экзамены.
— Извольте, — отвечаю. — А потом вас до дома могу подкинуть. Не дело это под таким дождем и в одиночку бродить.
Дама мило улыбается…
Подходим к Дому культуры, она ключ вынимает, отпирает дверь…
Идем по длинным темным коридорам, взбираемся по лестнице на третий этаж.
Дама поворачивается ко мне и говорит:
— Меня Люда зовут и вот вам ключ, отоприте зал.
Я вожусь в темноте, отпираю… Мы входим в концертный зал… Люда скользит вдоль кресел, идет на сцену за занавес, подходит к письменному столу, выдвигает ящик…
Сбрасывает с себя плащ, под ним белое бальное платье…
Она поворачивается ко мне и я тихо приседаю от ужаса…
У неё синее лицо, фосфоресцирующие красным глаза и покрытые зеленоватой плесенью руки…
Вот их она и тянет ко мне:
— Потанцуем танго…
Я скатываюсь вниз по лестнице… Безуспешно рву ручку входной двери… Дверь заперта…
Я слышу как по лестнице стучат каблучки Люды…
Я выбиваю головой стекло и вываливаюсь на улицу…
Трясущейся рукой вставляю ключ зажигания…
— Ты чего такой бледный? — встречает меня в типографии Танечка…
Я уже отошел от ужаса… Теперь мне стыдно: ведь Танечке я постоянно болтал, что ни фига в этой жизни не боюсь. Рассказывать про свой позор я не стал.
Проходит время… А ночная встреча не забывается…
Я уже сам хочу новой встречи с Людой…
В госархиве я навожу справки о ней, на городском кладбище нахожу её могилу…
Я кладу на надгробие цветы и думаю: «Надо бы встретиться…»
Через неделю ближе к полночи у нас дома раздается звонок телефона.
Звонит Танечкина мама и просит её приехать так как у неё плохо с сердцем…
Полночь… Я завожу машину и везу Танечку к маме… Потом возвращаюсь домой…
По пути домой меня осеняет: «Поеду на кладбище»…
Приезжаю… Осторожно перелезаю через забор… Впотьмах иду к могиле танцовщицы…
Страшно… Темно… Холодно…
Вот и могила… На скамеечке рядом с надгробной плитой под черным плащом скорбно склонилась легкая фигурка…
Она оборачивается, скидывает плащ, легко вскакивает, протягивает ко мне руки:
— Танго?
Я почтительно склоняю голову:
— Да!
Она смеётся… Стремительно вскидывает ко мне руки и с её пальца прямо мне в лицо летит маленький предмет.
Он бьёт меня по глазам…
На какое-то мгновенье я теряю зрение…
Звонит мобильник… Оказывается у Танечки все нормально и она просит меня забрать её от мамы…
Вокруг меня никого…
Я наклоняюсь и вижу у себя под ногами перстень…
Я кладу его в карман…
Мы возвращаемся домой и здесь я впервые рассказываю Танечке о своем приключении.
Мы рассматриваем перстень:
— Красивая вещь, — говорит Танечка. — Сохраним её на память.
Мы включаем телевизор и попадаем на передачу «Культурное наследие».
Какой-то мутный тип рассказывает о сокровищах скифов и демонстрирует фотку перстня скифского царя Таргитая…
Он говорит что таких перстней было 4, из них найдено два и проданы на аукционе в Сотби за один миллион долларов…
Мы с Танечкой смотрим друг на друга…
Потом остолбенело зырим на перстень…
Спасибо, танцовщица Люда и Таргитай…

Комментирование и размещение ссылок запрещено.

Комментарии закрыты.